Hambre de mí

 

 

Engullo cadenas con sabor a fracaso
todos los días, una tras otra,
tan rojas como lo son las fresas de California.

Atormentada está ya mi frente de razón
y de hacer eslabones eslavos corazón.
El tizón crepuscular de mis ojos anhela,
suspira por caer en la tentación
de convertir mi pelo en punzón
y mi lomo en patrón

¿Por qué ahondar en la poca hondura?
¿Por qué naufragar con timón y cordura?
Me pregunto lapidariamente para nacer
de mi cuerpo de barro, húmedo de muerte.

Mientras broto y medito en mi alcoba
llama al timbre una cana más
lástima para los dueños del camaleón,
las cadenas siguen llegando de Hong Kong.